Ой)

ПОЗДРАВЛЯЮ!!! ВЫ — САМЫЙ ДЮМАНИСТЫЙ ДЮМАН

Такой драгоценный алмазик, что вас, наверняка, спер бы Бекингэм. Он любил все эти штучки. Кстати, скажите по секрету, раз вы все угадали или же знали все верные ответы, то вы случайно не дух-пришелец Ришелье, Атоса, госпожи де Шеврез или Марион Делорм из прошлого? Одно могу сказать: продолжайте в том же духе. Истинный мой реверанс вам. Один за всех, и все за одного!!!

---

А меня на дачу увозят =( Аж до понедельника. А во вторник — в Литву. Удастся в промежутке вылезти в инет или нет не знаю, но на всякий случай со всеми прощаюсь.

Да, те, кто мне что-то заказал — не отчаивайтесь. Сроком максимум до декабря обещаю всё написать

---

Когда-то я пообещала выкладывать сюда всё, что написала... Что бы я сама не думала об этих "творениях".

Мы создавали замки из песка,

Что прожили до первого прибоя.

Мы рисовали с белого листка,

Мы спали от рассвета, до отбоя.



Мя закрывали по ночам глаза,

Но не спешили в дали сновидений.

Мы ехали — и жали тормоза,

Боясь самостоятельных решений.



Мы пробовали водку и вино.

Ещё бы — нам ведь это запретили!

Сидели, свесив ноги, мы в окно,

Ночами мы болтали и курили.



И сигареты с водкой, и вино…

И окна, что мы сумасбродно били…

А в голове стояло лишь одно:

Не жили мы, а только низость пили.



5 августа 2006 года.

---

(с) shallow heart

Хочу ли я?..

Да. Нет.

Не знаю.

Такого варианта не существует.

Хочу ли я?..

Без всего, без боли, без тоски...

Без друзей.

Нет.

Не могу.

Не хочу.

Так соблазнительно...

Нет.

Или да?..

---

Лисёныш!

Не знаю, видела ты эту сказку или нет. Думаю — вряд ли. Тебя ведь тогда не было. Но в отсутствие именинника подарки не пропадают, а просто дожидаются его возвращения в старом шкафу. И, кажется, пришло время вытащить один из таких подарков на свет =)



А знаешь, на небе растут звёзды.

И на звёздах этих живут самые разные, совершенно необыкновенные существа.

Например — волки.

Серые, на мягких лапах, с умными глазами.

И хорошо, очень хорошо живётся волкам на своих звёздах, и всё у них было чудесато и замечательно... Только однажды один маленький волчонок потерялся. Поскользнулся на лунном молоке и упал со своей звезды. А потом и вовсе потерялся в мире людей…

И волки загрустили, и стали искать своего маленького волчонка.

А тот и сам искал своих братьев и сестрё. И — нашёл, вот что удивительно.

Но по дому всё равно скучал, слишком уж не подходил ему человеческий мир. И однажды, одной ночью, волк вышел в поле и увидел… увидел звёзды и лестницы, на них ведущие.

И поднялся волк по одной, своей, лестнице и…

И увидел много-много своих собратьев. Ну, это только так называется — собратьев.

А на самом деле там и сёстры были, и братья, и будущие друзья, и будущие любимые…

И все они смотрели на совсем уже не волчонка, а взрослого волка, и в глазах читалось:

— С Днём Рождения!

запись создана: 05.07.2006 в 13:26

@настроение: Вот как-то так...

---

Вера-надежда-мечта…

У мечты золотые крылья, у надежды — алые перья, а у веры — серые глаза.

Втроём они — птица, что живёт в небе… в том небе, что прячется в душе каждого из нас.

А в сердце живёт любовь.

Аленький цветочек, выросший из наших надежд и веры в то, что они оправдаются.

Только мечта не касается любви. Не может коснуться — они ведь обе сделаны из золота.

И когда приходит одна — другой приходится исчезнуть.

«Прости, но так получилось»...

Полюбив, мы разучимся мечтать…

Просто потому нашу птицу отныне будет нести золотые крылья любви…

---

Внимание!

Значится так…

Ри окончательно сошёл с ума, НО!

Если кому-то из здесь присутствующих нравятся мои творческие потуги, то вы вполне можете заказать здесь, в комментах, себе рассказ/мини/зарисовку/фик. Какой-то сюжет, жанр, слово или фраза… В общем, всё, что душе угодно.

Ограничения: юмора как такого писать не умею, любовных историй аналогично. Ручаться более-менее могу за драму/ангст. Всё с философской начинкой.

И предупреждаю сразу, вполне возможно и что заказ появится на следующий день и не появится никогда.

Вот такие вот условия…

Но мне просто очень хочется написать для некоторых людей что-нибудь такое, чтобы им понравилось.

Так что, если желающие есть…



Заявки:

1. Для Алисон

Жжжуткий ангст, про любовь

2. Для Лорилин

Про дорогу и преданность.

3. Для manace

"Что-нибудь про меня. Сказку со счастливым концом".

4. Для канис люпус

Красивый минифик про ГП и СС.

5. Для Estella

"можно мне что-нибудь ангст-ичное... про неосознаваемую шизофрению... кто-то сошел с ума и сам того не заметил... без хеппи-энда)

p.s. знаешь, такие сплош и рядом мысли и размышления... короче, нарушения психики)"

Блин. А вот такого я не умею. Мдя...

---

Лор, я помню про анкету, честное слово. И мне жутко стыдно, что я до сих пор её не вывесила.

Но я не могу написать биографию, хоть ты тресни! Вот не могу и всё!

Да и характер с внешностью тоже не ладятся…



Upd: в следствии яркого ажиотажа в рядах ПЧ, поясняю — речь идёт об анкете для ролевой игры, которая вряд ли заинтересует кого-нибудь, кроме её непосредственных участников) Так что рано радуетесь =)

---

Я исписалась, исписалась, кажется, до конца, до самой последней строки.

Все слова вырвали из меня, из сердца, из души, а то, что осталось — пусто и бессмысленно.

И можно сколько угодно звать, кричать, плакать или метаться — это уже не вернуть…

Не вернуть привычное и естественное, как дыханье, право играть со словами…

А без него — без себя — нет ничего другого… Нет прочитанных книг, нет сохранённых в памяти разговоров.

Нет ничего и даже пустоты, кажется, нет.

Я исписала, окончательно, до конца.

Всё сказано — и я не знаю, что ещё добавить.

Каждое слово, сорвавшееся с губ, лживо — в нём больше нет меня.

Читать — больно, каждая новая строка — как соль, насыпанная на свежую рану.

И нет ничего, что могло бы заменить…

Ничего, о чём можно было бы сказать…

Даже веры, что всё вернётся, не осталось…

Ничего, кроме безвыходности и безысходности…

Дожить… до… завтра…

Только кому?..

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

На мобиле денег почти нет.

А я на дачу уезжаю.

Ждите к понидельнику. Если не застряну.



Лор, всё забываю спросить — почему тебя всё время нет в асе?

---

Вот такое чудо было обнаружено мной на просторах инета =)





Все, кто хочет получить фотки из лагеря — обращайтесь в аську. Тут они появятся не слишком скоро, в сильно обрезанном состояние и не менее сильно урезанном количестве.

---

«Ветер полыни»

Название: «Ветер полыни»

Автор: Шейра

Бета: Саймона

Категория: гет

Рейтинг: PG-13

Жанр: драма/ангст

Пейринг: ГП/ДУ

Саммари: всего лишь воспоминания, раскрученные по спирали. Воспоминания, любовь — и один единственный шаг навстречу ветру.

Дисклаймер: герои — Роулинг; название — Пехову, у которого оно было утащено; вдохновение — тем, кто пишет и делает это куда лучше, чем я; тоска — тому, кто решит, что ему своей мало.

Предупреждение: смерть персонажа.



Этот ветер больно вдыхать.

Горький, колючий, раздражающий горло и терзающий лёгкие — такой он, мой ветер.

Такой была и моя любовь, приведшая его на своём хвосте.

И даже капельки крови, отметившие по воздуху путь ветра, обжигали кожу.

Так, словно это не кровь, а кислота, — удивлялся кто-то.

Я только не помню кто.

Но твёрдо знаю, что так и надо.

Если слёзы и кровь разъедают плоть — значит, боль истинная.

А ведь только такая боль может прийтись по вкусу ветру. Моему ветру.

Ветру, который летит на крыльях сгоревших надежд.



***

— Я люблю тебя, — шепчу я, глядя ему в след.

Его плечи чуть вздрагивают, шаг, на мгновенье, сбивается, и это мгновенье я готова поверить — он вернётся. Вернётся, обнимет меня, коснётся губами волос — как когда-то.

Нет. Конечно, нет. Конечно, этого не будет.

Глупышка. А чего ты ждала?

«Его», — отвечает что-то во мне. Я ждала его. Всю свою жизнь, ещё до того, как впервые услышала его имя. Ещё не знала, что он существует на свете — но уже ждала. Уже вглядывалась в лица окружающих людей, всматривалась им в глаза, готовая спросить «Это ты, правда?» и уже плакала от каждого разочарования, от каждого понимания — нет, не он.

До тех пор, пока, однажды, на вокзале, не оглянулась случайно и не увидела. Зелёные глаза за стёклами круглых очков. Глаза, власти которых глупо и бессмысленно сопротивляться, глаза, в которых можно только утонуть. Уже тогда, стоя на платформе и восторженно глядя на него, я знала ту истину, с которой ещё предстояло столкнуться всему магическому миру. Уже тогда, впервые встретив его взгляд, я чувствовала силу, которую он приобретет только семь лет спустя.

Уже тогда совсем-совсем маленькая девочка Джинни Уизли знала, что это глаза её судьбы.

Не знала только, что судьба явится на свидание в алых одеждах палача.



***

— Я люблю тебя, — шепчу я, касаясь кончиками пальцев его плеча.

Он едва чувствует это прикосновенье, я знаю. Мои пальцы — тонкие, бледные и совсем хрупкие. Я и вся теперь такая и Невилл, порой, нервно бормочет, что я почти просвечиваю. Как призрак. Он шутит, конечно, но я-то знаю, как близка правда. Только я не призрак, я тень. Тень, нарисованная кусочком угля на грязно-белых кирпичах рукой неумелого художника.

Прикосновенья тени нельзя ощутить, а слова услышать, поэтому я вначале удивляюсь, что Он хоть как-то реагирует. Но потом догадываюсь — наверное, почувствовал холодок от моего дыханья, уже не принадлежащего этому миру.

Оно ведь и правда не принадлежит. Я не принадлежу.

Никакому миру, никакой семье, никакой родине…

Только ему.

Ему.

Я вся, от начала до конца, от сорвавшегося с губ дыханья до кончиков заледеневших пальцев принадлежу ему.

Только поэтому я ещё жива.



***

— Я люблю тебя, — шепчу я, спрятав лицо у него на плече.

И чувствую, что он улыбается. Грустно — но очень-очень тепло. И его пальцы зарываются мне в волосы, когда он мягко отводит мою голову — чтобы заглянуть в глаза. А потом он лёгкими прикосновениями стирает слёзы с моих щёк, оставляя вместо солёных капелек тёплые следы из внимания и заботы.

А во взгляде — тревога.

За меня, понимаю я, и мне хочется разбить себе обо что-нибудь голову. Он переживает из-за меня, а этого не должно, не может, не имеет права быть.

Я должна вызывать только улыбку или смех, только задорный блеск его глаз. Только тепло — а не тот холодок отчуждения, что коснулся моего сердца. Я почти вижу, как несколько месяцев спустя буду кутаться в два-три одеяла и шерстяной свитер, подаренный мамой на рождество, даже не надеясь согреться. Просто потому, что пока его нет рядом — это невозможно.

Прорицание — глупый предмет, но мне не надо предвидеть будущего.

Я и так знаю всё, что касается его и меня.

И мне даже в голову не приходит усомниться в чём-то.

Это так же ясно, как и то, что солнце светит днём, а луна ночью.

Просто его нет, а значит не будет ни солнца, ни луны.



***

— Я люблю тебя, — шепчу я за мгновение до того, как его губы коснуться моих.

Я чувствую его руки, сомкнувшиеся на моей талии и его волосы, скользящие между моими пальцами. Я чувствую вкус его губ — огневиски, мята, чеснок и, почему-то, полынь. Горькая и невкусная.

Я слизываю её и ощущаю, как расслабляются его напряжённые плечи.

А на губах появляется новый вкус — вкус карамели.

А когда я чуть отстраняюсь, то и в зелёных, как первая летняя трава, глазах вижу что-то новое.

Впрочем, нет. Я просто не вижу старого. Я не вижу полыни.

И, смеясь от распирающего меня счастья, гладя его щёки, виски, губы, я думаю о том, что зелёный — это цвет надежды.

Конечно, он надежда всего магического мира, я знаю.

Но точно так же я знаю, что у этой надежды найдётся кусочек и лично для меня.

А больше ничего и не нужно.



***

— Я люблю тебя! — кричу я, задрав голову к небу, глядя в свинцовые тучи, закрывшие его от меня.

И я безумно, безрассудно надеюсь, что ветер поймает мои слова и донесёт их до Гарри.

А потом я начинаю смеяться, а по щекам моим катятся слёзы, и щёки почему-то сильно щиплет от них.

И я начинаю молотить сжатыми кулачками по зубцам Астрономической башни, не обращая внимания что там, где капельки крови касаются каменной кладки, с тихим шипением растворяется крошечный кусочек стены.

И сейчас мне очень-очень хочется ударить не бездушные камни, столь много повидавшие на своём веку, а кого-нибудь другого, живого, тёплого и дышащего. Кого-то, от кого я услышала бы стон, а не равнодушное молчание.

Только бить некого.

Я ведь знаю, что никто не виноват.

Да кого можно обвинить в том, что я сохранила любовь, а он — нет?

Это — в сердце, а сердцу не прикажешь.

Только я впервые думаю, что гриффиндорский алый — это цвет крови. А копоть на никогда не гаснущем камине в гостиной — всего лишь след вырванных из сердца надежд.



***

Этим ветром невозможно дышать.

Он дует с запада на юг, от заката к восходу, из конца в начало.

У него всё наоборот — и вначале я вижу только его хвост, только иней и кусочки льда.

Лишь потом открывается голова, но взгляд спотыкается, цепляется за ожерелье на шее — вместо бусин на цепочку надеты слезинки и капельки крови, одна за другой. Узор завораживает, и я не сразу могу поднять глаза.

На встречу живым изумрудам, больше не скрытым от меня стёклами круглых очков.

Таков он — мой ветер, воплощение моих надежд и моего отчаянья.

В его поцелуях нет ни тепла, ни огневиски, ни карамели — только горькая и терпкая полынь.

И я, глядя только в его глаза, делаю шаг вперёд, навстречу — то ли Ему, то ли моему ветру?..

Навстречу полыни, которой больше некому слизнуть с Его губ…

@настроение: мне очень нужны ваши отзывы. Правда, очень нужны.

@темы: фики

---

«А я вот безумно хочу что-нибудь написать».

Как смешно, глупо и непривычно звучит.

Но это правда.

Почти три недели — это слишком много для меня. Что-то жжётся в груди, и я знаю: это язычки огня пляшут во мне, пытаясь вырваться на волю, вложиться хоть во что-то — или просто выжечь меня изнутри.

С того момента, как я начала писать, у меня не было таких перерывов. Ни рассказ, ни зарисовка — так запись.

Хоть что-то.

И, в противовес всему, — три недели пустоты. Записей в дневник — урывками, поперёк разговора.

И ставшие вдруг чужими слова, отказывающиеся вплетаться в кружево рассказа…

---

Тест =)

Увела у Веспера)



Умение видеть суть 75%

Умение наблюдать явления 68%

Умение слушать и слышать 61%

Умение выражать словом 90%

Умение передавать состояние 77%

Умение создавать 63%

Умение находить нестандартные решения 93%

---

А на ужин была малина...

Ммм... Вкуснятина.

---

Интересная мысль — какого цвета пустота? Абсолютное ничто?..

По общепринятым понятиям — чёрная. А мне кажется, что белая.

Чёрный, это ведь тоже цвет.

А белый — это просто ещё не исписанный лист бумаги, не разукрашенная фигурка.

Впрочем, может быть, я просто не верю в белый цвет.

Его слишком просто запачкать…

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Что ж, начинаем двигаться в направление вторых «Пиратов». Встречаемся с Нелькой и идём. Ехать, правда, через пол города, но я это вполне переживу. Зато фильм посмотрю хороший. И с человеком хорошим встречусь.

А утром шёл дождь. Или мне это только казалось?..

---

Это теперь одна из моих любимых песен...

Только безумно жаль, что нет рядом никого, кто мог бы мне её спеть. В моём исполнении это было бы кощунством...



Просто нечего нам больше терять

Всё нам вспомнится на страшном суде

Эта ночь легла как тот перевал

За которым исполненье надежд

Просто прожитое прожито зря,

Но не в этом понимаешь ли соль

Слышишь падают дожди октября, кап кап

Видишь, старый дом стоит средь лесов

Мы затопим в доме печь, в доме печь

И гитару позовём со стены: «иди сюда»

Просто нечего нам больше беречь

Ведь за нами все мосты сожжены

Все мосты, все перекрёстки дорог

Все прошёптанные тайны в ночи

Каждый сделал всё что смог, всё что смог

Но об этом помолчим, помолчим

Пусть луна взойдёт оплывшей свечёй

Ставни скрипнут на ветру, на ветру

Ах, как я тебя люблю горячо

Годы это не сотрут, не сотрут

Мы оставшихся друзей соберём

Мы набьём картошкой старый рюкзак

Люди спросят, что за шум, что за гам

Мы ответим просто так, просто так

Просто так идут дожди в октябре

И потеряны от счастья ключи

Это всё конечно мне, конечно мне

Но об этом помолчим, помолчим

Просто прожитое прожито зря,

Но не в этом понимаешь ли соль

Слышишь падают дожди октября, кап кап

Видишь, старый дом стоит средь лесов.

@музыка: "Перевал"